Когда жизнь, плавно текущая, как спокойная летняя река, вдруг натыкается на невидимый порог и с ревом обрушивается вниз, в пену и водовороты. Для меня таким порогом стал один телефонный звонок. Обычный вторник, душный июльский вечер. Я сидел в своей маленькой городской квартире, которая служила мне одновременно и офисом, и крепостью, и пытался сосредоточиться на отчете. Воздух плавился, гудел кондиционер, за окном переругивались автомобильные гудки. Всё как всегда. На экране ноутбука мигали цифры, а в голове звучал негромкий, чуть дребезжащий от старости голос...

Судя по тому, как ямщик относится к нашим казакам, их здесь знают давно и уважают. Гоша, поправив кудрявый чуб, сердито рокочет: – Долгонько вы собирались! – Долго не могли сообразить, почему три свитка, – огрызается Торк. – Пока-то догадались! – Три месяца! – рычит Бэк в пышные казацкие усы. – Три! Мы чуть не спятили, пока приспособились. – Нашли? – Да! Мы даже знаем, где он живёт. Кстати, он усох. Причем как-то сразу. От проезжих узнали. Те рассказывали, как в Сызрани один учитель гимназии внезапно постарел и исхудал...