— Ты нам не ровня, деревенщина! — голос свекрови, Елены Павловны, звучал как хлыст. Она стояла на крыльце своего помпезного особняка, кутаясь в меховую накидку, и брезгливо смотрела на меня сверху вниз. — Чтобы духу твоего здесь не было через пять минут. Охрана проследит. Ноябрьский ветер швырнул мне в лицо горсть мокрого снега. Я стояла у кованых ворот, прижимая к груди трехмесячного Ванюшу. Он спал, ничего не подозревая, завернутый в теплое одеяло, которое я успела схватить в последний момент....

Воздух в квартире был густым и сладким, как сироп. Парил аромат только что испеченного бисквита, смешивался с запахом свежего кофе и тревожными нотками моих нервов. Я, Алиса, стояла посреди кухни, словно генерал на поле боя, за минуту до атаки. Мои руки, привыкшие к компьютерной мышке, сейчас лихорадочно взбивали крем, а взгляд выхватывал малейшие недочеты на праздничном столе. Он ломился от закусок. Румяная курица, тарелки с салатами, точь-в-точь как в рецепте из моего блога, аккуратно нарезанные сыры и колбасы...