Виктор стоял в прихожей, нервно поправляя шарф перед зеркалом. Он выглядел слишком нарядно для обычной встречи с друзьями: свежая рубашка, от которой пахло не моим стиральным порошком, а чем-то новым и дорогим, тщательно выбритые щеки и этот бегающий взгляд. — Вить, а деньги? — тихо спросила я, прислонившись к косяку кухонной двери. — Завтра Новый год. Твои родители приедут, мои... Ты обещал зарплату принести. Муж резко обернулся, словно я ударила его в спину. На его лице мелькнуло раздражение, смешанное с брезгливостью...