— Да пошёл ты со своей матерью куда подальше! — Варя швырнула телефон на диван так, что тот отскочил и грохнулся на пол. — Я вам не служанка, понятно? И не кошелёк на ножках! И мне глубоко плевать на ваши хотелки! Кирилл замер в дверях спальни, держа в руках галстук. Лицо его приняло то самое выражение оскорблённого благородства, которое Варя за пятнадцать лет брака научилась распознавать за километр. — Ты что себе позволяешь? — тихо произнёс он, и эта тишина была опаснее крика. — Это моя мать....

Душное марево воскресного вечера висело не только на улице, но и в гостиной квартиры моих свекра и свекрови. Воздух был густым и сладким от запаха жареной курицы и магазинного торта «Прага», который Тамара Ивановна, как всегда, с гордостью представила как «домашний». Я, Лида, сидела на краю жесткого диванчика с коленками, плотно сведенными вместе, и старалась жевать бесшумно. Напротив, развалясь в своем кресле, свекор Василий Петрович методично работал вилкой и ножом, громко чавкая. Андрей, мой муж, сидел рядом со мной, но эмоционально — где-то очень далеко, уткнувшись в экран телефона...