18:02. Пятница. Экран компьютера наконец-то гаснет, превращаясь в темный пустой квадрат. Молния на сумке застегнута. Воздух в офисе кажется почти прозрачным от предвкушения выходных. И ровно в эту секунду из-за перегородки вырастает фигура начальника. В руках — пухлая папка. На лице — драматичная маска корпоративного мученика. — О, уже уходишь? Хорошо жить, когда работаешь строго по часам. А у нас тут вообще-то отчет горит. Ну, иди-иди, отдыхай, мы уж как-нибудь сами тут ляжем костьми, но доделаем...