Квартира пахла запечённой уткой с розмарином и дорогими лилиями, которые я купила сама себе утром. На календаре значилось тридцатое число — мой тридцатый день рождения. Я поправила складку на шелковом платье глубокого изумрудного цвета и бросила взгляд на зеркало в прихожей. Вид был безупречный, но внутри всё сжималось в тугой узел. Я знала: скоро придут «они». Мой муж, Андрей, был замечательным человеком — добрым, исполнительным и совершенно не умеющим противостоять напору своей матери. Маргарита Степановна считала своим долгом контролировать каждый наш шаг...