— Кариночка, ну не злись, — сказал муж, обнимая меня со спины и утыкаясь носом в мою макушку. Я стояла у плиты и переворачивала котлеты. Деревянная лопатка замерла в воздухе. Капля раскаленного масла сорвалась с нее, упала на металлическую конфорку и громко зашипела, брызнув мне на запястье. Я не почувствовала боли. Паша потерся небритой щекой о мою шею, глубоко вдохнул запах жареного лука и мяса. Его руки по-хозяйски лежали на моей талии. Привычный вечер вторника. Привычная кухня. Привычный муж, с которым мы прожили пятнадцать лет...