Ах, какой он был романтик, не правда ли? Обещания, слова, слова и еще раз слова. Он был как поэт, только вместо пера у него был язык, а вместо бумаги — воздух. Но, увы, воздушные замки не так уж и прочны. Он понял это, наконец-то. Понял, что он был не красавчиком на белом коне, а скорее Дон Кихотом, воюющим с ветряными мельницами своих иллюзий. Словно герой из дешёвого романа, обещал звёзды с неба, но так и не смог даже достать лестницу. Вот и стоит он теперь перед зеркалом своей души и осознаёт, что отражение не так уж и привлекательно...