— Половину, Оля. Ровно половину. По закону. Игорь произнёс это так, будто зачитывал приговор. Голос его, обычно мягкий и чуть виноватый, сейчас обрёл металлическую твёрдость. Он стоял посреди их маленькой гостиной, прямой, как аршин проглотил, в своём лучшем костюме, который надевал только на свадьбы и похороны. В руке он сжимал папку с бумагами, словно это был жезл полководца, дарующий ему право повелевать. Ольга, сидевшая в старом кресле с чашкой остывшего чая, медленно подняла на него глаза. Она только что вернулась с работы, уставшая, вымотанная весенней слякотью и бесконечными отчётами...

Тимур сидел в машине и проклинал все на свете. Началось через час после приезда. Только лунки пробурили, снасти расставили, чай разлили по кружкам. Первый глоток — и живот скрутило. Не сильно, но неприятно. — Ты чего морщишься? — спросил Петька. — Да так, что-то живот прихватило. — С утра плохо поел наверное. Тимур кивнул, сделал еще глоток. Горячий чай приятно согрел изнутри. На улице минус пятнадцать, ветер. Хорошо, что палатку поставили. Через полчаса скрутило сильнее. Встал, вышел из палатки...