Дима проснулся от звонка в дверь. Резкого, настойчивого — два коротких, один длинный. Он узнал бы этот ритм из тысячи: мама. В семь утра субботы. — Лиз, это моя мать, — пробормотал он, натягивая футболку. Лиза сонно приоткрыла глаз: — Ключи же у неё есть. — Есть. Но она звонит, когда знает, что мы можем спать. Это такой способ показать, что она не вторгается. — Вторгается же, — Лиза натянула одеяло на голову. Дима открыл дверь. Мать стояла с двумя пакетами, от которых пахло пирогами и курицей. — Спишь ещё? В такую рань? — Галина Петровна прошла в квартиру, не дожидаясь ответа...

Так вот где ты живешь, сынок. Неплохо устроился, — женщина с крашеными каштановыми волосами оценивающе осмотрела прихожую, задержав взгляд на антикварной этажерке. — Просторно, светло. Очень уютно, прямо как в журнале. Я всегда знала, что у тебя хороший вкус, ты ведь с детства стремился к лучшему. — Мам, давай сначала познакомитесь, — Артем выглядел смущенным, переводя взгляд с матери на Светлану. — Не нужно с порога делать замечания. Мы только что вошли, даже не разулись. — Артем, что происходит? — Светлана застыла с полотенцем для посуды в руках...