— Ольга, ты же понимаешь, что так нельзя. Мама вытирала руки о кухонное полотенце — привычный жест, знакомый с детства. Только раньше этим жестом она заканчивала готовку перед праздником, а сейчас будто вытирала с ладоней мою жизнь. — Что именно нельзя? — я поставила сумку на пол и прислонилась к дверному косяку. — Приводить его на день рождения отца. Твои тётки будут, Костя с семьей приедет. Ну зачем нам этот позор? Позор. Вот оно, главное слово сегодняшнего разговора. Я приехала за пирогами — мама обещала испечь мои любимые, с капустой и яйцом...

— Что это? Что, я спрашиваю? — кричала мама, влетев в мою комнату. В руках у нее были результаты моих анализов. Наверное, пока я спала, она успела покопаться в моих вещах. — Там черным по белому написано. Твоя дочь беременна, что тут непонятного? — с вызовом ответила я и натянула на голову одеяло. Мать подошла к кровати и отдернула одеяло, заставив меня посмотреть на нее. — Ты соображаешь, что говоришь? Какая беременность в твоем возрасте? — Мне восемнадцать, ты сама родила меня, когда тебе было столько же! — Причем тут это? Тогда времена были другие...