– На этот след не наступай, – Савва поймал меня за рукав так резко, что я чуть не уронил котомку. – Такой след иногда ведёт совсем не туда, куда человек думает. Я остановился посреди узкой просеки и посмотрел под ноги. На свежей пороше тянулась цепочка мелких отпечатков: лёгких, аккуратных, будто кто-то ставил на снег тёмные запятые. След шёл от старого кедра к нашей сторожке, потом огибал крыльцо, пересекал дворик и уходил за бурелом. – Соболь, что ли? – спросил я, стараясь не показать, что после его окрика сам вздрогнул...