Он собирал чемодан на кухонном столе. Не в спальне, где шкаф, а на кухне — чтобы я видела, наверное. Складывал рубашки прямо поверх клеёнки, на которой ещё стояла моя недопитая чашка. — Ты пойми, Юль, я не со зла, — говорил он, разглаживая воротник. — Просто я перерос. А ты осталась. Я стояла у плиты и держала в руках полотенце. Зачем-то держала, хотя вытирать было нечего. — Перерос что? — Всё это. — Он обвёл рукой кухню, обои, занавеску, меня заодно. — Мне нужно развитие. А с тобой я топчусь на месте...