За окном суда лил дождь — серый, безнадежный, бесконечный, какой бывает только в Москве в ноябре, когда кажется, что солнце умерло навсегда. В зале заседаний было душно. Петр Волков, большой, нескладный мужчина в потертой куртке, чувствовал себя абсолютно несчастным. Ему хотелось скорее приступить к выполнению очередного заказа, чтобы заработать денег, а не стоять здесь и оправдываться перед этой строгой судьей. — Ваша честь! — голос у Петра был хриплый, простуженный. — Ну какой я продавец? Я же...