Супа не было. Вернее, он был, но не в тарелке. Горячий, жирный, с кусками картошки и моркови. Он стекал с моих волос на новое платье, которое я выбирала три недели. Падал на только что вымытый пол. Капал с кончика носа. В столовой стояла та тишина, которая звенит громче любого крика. Двенадцать человек — его родители, брат с женой, сестра с мужем, их взрослые дети — смотрели на меня. Никто не пошевелился. Никто не выдохнул. А Артур стоял напротив, с пустой тарелкой в руке. Лицо красное, жилы на шее натянуты...