Я вчера перебирала старые книги на антресолях. Пыль столбом, чихаю, как заядлый курильщик, и вдруг из старого, рассыпающегося томика выпадает пожелтевший конверт. Внутри — письмо. Чужое. Написанное в 1918 году дрожащей женской рукой. Я стояла посреди коридора, прижимая к груди эту пыльную бумажку, и меня буквально трясло. Откуда оно там? Кто эта Элис, которая пишет своему погибшему сыну Лесли, что чувствует его присутствие за спиной? А вы уверены, что когда мы остаемся одни в пустой квартире, там действительно никого нет? Мы привыкли считать смерть финальной точкой...