Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Алексей проснулся от запаха кофе. Света уже стояла на кухне, напевая что-то себе под нос. Он посмотрел на неё — в старом халате, с растрёпанными волосами, — и понял, что это счастье. Самое обычное, негромкое счастье, которое он искал всю свою жизнь и нашёл только в сорок два года. — Доброе утро, соня, — улыбнулась Света, наливая кофе в две кружки. — Я думала, ты сегодня всё проспишь. — Суббота же, — Алексей потянулся и подошёл к ней, обнял со спины. — Можно и поспать. — Суббота — не повод расслабляться, — засмеялась она...