Валентина Ивановна как раз поливала герань на подоконнике, когда в дверь постучали. Стук какой-то... необычный. Не как соседи стучат, не как почтальон. Осторожный такой. — Кто там? — крикнула она, не отходя от окна. За дверью помолчали. Потом: — Мам... это я. Валентина Ивановна замерла. Лейка выпала из рук, разбилась о пол. Голос... Взрослый мужской голос, но что-то знакомое в нём. — Кто это? — дрожащим голосом спросила она. — Мам, это... это Серёжа. — Какой Серёжа? — Твой сын. У неё подкосились ноги...

Был тёплый вечер в разгаре лета, на западе догорал закат, небеса постепенно окрашивались в тёмные оттенки голубого и синего. По ведущей за город трассе ехал легковой автомобиль чёрного цвета. За рулём сидел молодой парень с волосами цвета каштана, слегка поблёскивающими серебром. В зеркале заднего вида отражалось его выразительное лицо с тонкими, гармонично расположенными чертами и глазами цвета зелёного льда. Подтянутый и пропорционально сложенный, он был одет в джинсы благородного синего цвета, ярко-голубую рубашку-поло и тёмный пиджак...