Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Знаете, какой запах у предательства? У меня – это запах хлорки и… переспелых бананов. Я очнулась не от крика. Я очнулась от тишины. Такой густой, вязкой, будто меня завернули в вату. Первое, что я увидела – белый потолок с желтой полосой трещины. И услышала писк. Монотонный, равнодушный. Потом пришел запах. Больница. Хлорка. А рядом, на тумбочке, стояла ваза с бананами, которые уже начали темнеть. Я не помнила, как сюда попала. Когда вошел Игорь, мой муж, я сначала даже обрадовалась. Вот он, родной...