— Кто там еще, Господи... — прохрипел Андрей с дивана, натягивая одеяло на самое ухо. Звонок был не просто громким. Первого января, в десять утра, он звучал как дрель, ввинчивающаяся прямо в висок. Ирина стояла посреди комнаты, прижимая ладонь ко лбу, и пыталась понять, не снится ли ей это. В квартире пахло вчерашним праздником: подсохшей хвоей, мандариновыми корками и сложным, тяжелым духом оливье, который забыли убрать в холодильник. — Андрей, открой, — сказала она. Собственный голос показался ей чужим, скрипучим, как несмазанная петля...