Вечер пятницы струился по нашей квартире тем особенным медовым светом, который бывает только после трудной, но успешно завершенной рабочей недели. Я, Алина, расставляла тарелки на столе, за которым мы с Максимом ужинали вот уже три года с момента свадьбы. За окном потихоньку темнело, а на кухне пахло запеченной курицей с травами — его любимой. — Макс, ты уже закончил с душем? — крикнула я в сторону приоткрытой двери ванной, откуда доносился звук фена. — Все остынет! — Уже бегу, уже бегу, хозяйка! — его голос прозвучал оттуда весело и немного сонно...

- Я не бросала! – крик был таким громким, что в зале кто-то из официантов уронил поднос с пустыми бокалами. - Верю! – Макаровна поставила на стол стакан с водой. – Пей! Тебе успокоиться надо. И выговориться. Больше некому было о своей беде рассказать? - Меня никто слушать не хотел, - вздохнула Ксения, выбивая зубами мелкую дробь о край стакана. – Мама считала, что я сама во всем виновата. Отца у меня нет. Подруги… Ну, что подруги… У всех свои семьи, дети, проблемы… Сочувствовали, конечно, но спешили сбежать поскорее...