Осенний дождь барабанил по крыше старого панельного дома на окраине города. Марина сидела у окна, задумчиво помешивая давно остывший чай. Её телефон молчал уже несколько дней, но она чувствовала: скоро он снова оживёт. Взгляд скользнул по её рукам — уставшим, с облупившимся лаком на ногтях. Тридцать семь лет. Полжизни прошло, а что ждёт дальше? Звонок раздался, когда за окном сгустились сумерки. Марина вздрогнула, хоть и ждала этого звука. — Маришка, девочка моя… — голос в трубке был хриплым, будто надломленный, как старое стекло...

– Светлана Ивановна, что вы имеете в виду? – Катя замерла, голос её дрогнул, но она старалась держать себя в руках. Светлана Ивановна стояла в дверях кухни, скрестив руки на груди. Её тёмные глаза сверкали, как два уголька, готовые прожечь дырку в невестке. Катя почувствовала, как воздух в комнате сгустился, будто перед грозой. – Я имею в виду, что этот дом – мой! – отчеканила свекровь, делая шаг вперёд. – Я его строила, я за него платила, я в нём каждую трещину знаю! А ты тут ходишь, хозяйничаешь,...