Галина прижала холодную ладонь к виску. Мигрень разыгралась не на шутку, пульсируя в такт дождю, барабанящему по крыше веранды. В доме пахло сыростью и старым деревом — этот запах она любила, он напоминал о муже, которого не стало два года назад. А вот другой запах — дешевых сигарет и перегара, тянувшийся из прихожей, — вызывал тошноту. — Ну, проходи, чего встал? — раздался наглый голос Игоря, её пасынка. — Смотри, оценивай. Тут всё наше, считай. Галина выглянула из кухни. Игорь, сын её покойного мужа от первого брака, стоял в грязных ботинках прямо на светлом коврике...

Как бы не возбухал Владимир Вольфович против всего западного, это нельзя никак искоренить из нашего современного языка.