Оксана замерла, словно мир вокруг неё внезапно обратился в стекло, хрупкое и готовое разлететься на тысячи осколков. Солнце, лениво катившееся по небосводу, заливало парк золотистым светом, а тени от старых лип тянулись длинными пальцами по траве. Она стояла у фонтана, сжимая в руке бумажный стаканчик с остывшим латте, и смотрела, как её муж, Артём, сидит на скамейке в десяти шагах от неё. Его рука лежала на плече девушки — молодой, с волосами цвета спелой пшеницы, в платье, которое казалось слишком лёгким для сентябрьской прохлады...

Михаил на протяжении целого часа пытался дозвониться до Оксаны. Но на звонки она не отвечала, а потом её телефон и вовсе оказался вне зоны действия сети. «Ничего не понимаю: где её носит в половину одиннадцатого ночи?» - недоумевал муж. На всякий случай позвонил Вике, лучшей подруге жены, но та сказала, что понятия не имеет, где Оксана, и сбросила вызов. «Странно, мне показалось, или она совсем не удивилась, что Оксаны нет дома в такое время?» - Пап, а мама скоро приедет? – из спальни, широко зевая вышел сын...