Оксана замерла, словно мир вокруг неё внезапно обратился в стекло, хрупкое и готовое разлететься на тысячи осколков. Солнце, лениво катившееся по небосводу, заливало парк золотистым светом, а тени от старых лип тянулись длинными пальцами по траве. Она стояла у фонтана, сжимая в руке бумажный стаканчик с остывшим латте, и смотрела, как её муж, Артём, сидит на скамейке в десяти шагах от неё. Его рука лежала на плече девушки — молодой, с волосами цвета спелой пшеницы, в платье, которое казалось слишком лёгким для сентябрьской прохлады...

– Оксан, а когда ты планируешь выходить на работу? – Виктор сидел в потертом кожаном кресле, рассеянно листая документы на ноутбуке. Его пальцы быстро бегали по клавиатуре, но мысли были где-то далеко. – Машке уже полтора года, она в садик ходит, ты могла бы начать потихоньку… Оксана, стоя у плиты, помешивала что-то в кастрюле, но при этих словах резко обернулась, с возмущением уставившись на мужа. Так, словно он предложил ей что-то неприличное! – А может, я не планирую выходить? – вкрадчив произнесла женщина, поджимая губы...