— Дед, ты не мог бы переодеться? — Катя стояла в дверях, пока Михаил Петрович гладил свой единственный костюм. Серый, с заштопанными локтями. Купил двадцать лет назад на юбилей завода. Тогда еще жена была жива, помогала выбирать. — А что не так? — он поднял глаза на внучку. — Ну... — Катя замялась. — Может, папину рубашку наденешь? У него есть белая, почти новая. — Катюш, мне в моем удобно. — Дед! — она топнула ногой. — Ты же понимаешь, куда идешь? Это элитная гимназия! Там все родители... Ну, ты понимаешь! Понимал...