Лето тысяча восемь сот пятьдесят девятого года выдалось холодным. Хмурое утро моросило мелким дождём. Копыта коней вязли в разбитой колёсами глине. Одежда быстро стала влажной, и озноб пробирался ещё глубже, словно замораживая кости. -«Алкогольные бунты» всё нутро вымотали, ещё теперь и это. Что значит вся деревня сгинула? Насколько правду сказал тот отрок? А вдруг там мор какой? А мы приедем, и заразу подхватим…- размышлял Николай Григорьевич, старший в отряде стражи конной полиции. Он не видел...

Постой, послушай хоть меня Куда идешь ты голову склоня? Мой друг душевных склок не знавший Однажды трудный путь избравший В пучине гибельных волнений Раздумий, бурь и потрясений Твой облик был столь искажен Кем стал ты, тем же и сражен! Когда упала тень сомненья И перекрыв все достиженья Мир сделав серым в один миг Прикончив все, что ты воздвиг Слепым отчаянием разя Не смог уже найти себя. Куда теперь несут невзгоды? Хорошей нет уж там погоды, Как и в твоей душе покоя Нигде нет для тебя прибоя...