Шестое января встретило меня не бодростью, а тошнотворным запахом дешевого одеколона «под бренд» и кислым душком вчерашнего пива. Я стояла в мятом халате у раковины, пытаясь отскрести присохший край тарелки, когда из гостиной прилетело ледяное: — Я этого не говорил, Ольга, у тебя реально с памятью беда. Тебе лечиться надо, кабы в психушку не упекли! Опять ты устраиваешь истерику из-за пустяка. Тебе всё показалось, как обычно. У тебя уже климакс на мозги давит, скоро собственное имя забудешь. Виктор сидел на моем кожаном диване, закинув ноги на журнальный столик...