Последние несколько дней я летала. Признаться, даже сама себе я стеснялась в этом признаться, но в свои тридцать пять лет я ждала свой день рождения с трепетом семилетнего ребенка. Не из-за подарков, нет. А из-за обещанного ощущения праздника. Одного единственного дня, когда ты — королева. Максим, мой муж, месяц назад, обняв меня сзади на кухне, прошептал на ухо: —В этот раз, Алис, будет что-то особое. Забронирую тот самый ресторан на крыше, понимаешь? Только мы, вид на ночной город, ужин… Я понимающе кивнула, прижав его руку к своему плечу...

Квартира утопала в удушливом запахе тушеной капусты и старой обиды. Лика, прижавшись к косяку кухонной двери, пыталась стать незаметной, невидимкой, которую не замечают и не бьют словами. Но у Галины Петровны, ее свекрови, был на этот счет особый дар. — И что это за похлебка? — голос свекрови, сиплый от многолетнего курения, резал воздух, как ржавая пила. — Муж с работы придет, а его кормить нечем. Хлебаешь одну воду. Алексей мой сил на работе не жалеет, а ты ему даже нормальный обед приготовить не в состоянии...