Лиза стояла у окна и смотрела вниз, на освещенные окна третьего этажа. Там, где всегда пахло пирогами и ванилью, где можно было дышать полной грудью и не бояться, что воздух вдруг закончится от чьего-то крика. — Лизка, ты чего застыла? — мама вышла из кухни с тряпкой в руках, лицо усталое, под глазами синяки. Не от побоев — от бессонницы. От того, что привыкла не спать, прислушиваясь к каждому шороху. — Ничего, — девочка обернулась. — Мам, можно я к бабушке схожу? — Опять? — мама вздохнула, но возражать не стала...