Мужчина за дверью оказался огромным. Бритоголовый, в чёрном, с лицом человека, которому не задают лишних вопросов — не злое лицо, просто такое, которое отучает от лишних слов самим фактом своего существования. Отец загородил собой дверной проём — невысокий, в домашней рубашке, с чашкой чая в руке, и всё равно загородил так, что было понятно: просто так не пройдёшь. — Кто такой? Зачем вам моя дочь? — Смирнова Анна Николаевна здесь проживает? — А вам она зачем? — отец выпрямился. — Я сейчас полицию вызову...