— Знаешь, Вероник, я тут подумал… — Максим откинулся на спинку дивана, заложив руки за голову. Его голос был ленивым, расслабленным, как у кота, наевшегося сметаны. Он смотрел в потолок, словно обдумывал какую-то незначительную бытовую мелочь, вроде покупки нового сорта чая. — Мне как-то неуютно здесь, в твоей квартире. Чувствую себя… ну, гостем, что ли. Понимаешь? Вероника оторвалась от книги. Она сидела в кресле напротив, поджав под себя ноги, и последние полчаса наслаждалась редкой тишиной после долгого рабочего дня...

— Валентина Михайловна, по квартире на Невском арендатор просит заменить батареи, санкционируете ремонт? Телефон выскользнул из моих рук. Я успела схватить его на лету, но слишком поздно. Зинаида Фёдоровна замерла у плиты с половником в руке. Её глаза сузились. — Какая такая квартира на Невском? Сердце екнуло. Двенадцать лет я ждала этого момента и одновременно боялась его. — Алло, — промямлила я в трубку, — да, санкционирую. — А ещё по двушке на Рубинштейна жалоба на текущую трубу. Как быть будем? Я видела, как лицо свекрови меняется...