– Ключи от подвала на гвоздь повесь, я потом сам всё закрою, когда ящики переставлю, – бросил Вадим, не разуваясь проходя прямо вглубь веранды. Люба замерла с эмалированным тазом в руках. В тазу остывали только что ошпаренные крутым кипятком укропные зонтики и листья смородины. Пар пахнул в лицо густым, пряным духом уходящего августа. Вода обожгла пальцы сквозь тонкую полотняную тряпку, но Люба даже не поморщилась, лишь осторожно опустила таз на широкую деревянную лавку. – Какие еще ящики ты собрался переставлять, Вадим? – она вытерла мокрые руки о край передника и посмотрела на спину мужа...