Запах жареной курицы с чесноком и розмарином наполнял нашу маленькую кухню. Я стояла у плиты, помешивая соус в сотейнике, и с улыбкой смотрела в окно. За ним медленно опускался тихий июльский вечер, окрашивая небо в нежно-розовые тона. Мы с Максимом были женаты уже пять лет, и каждый такой вечер казался мне маленьким чудом. Наша двухкомнатная ипотечная квартира, наша уютная крепость, за каждый квадратный метр которой мы боролись вместе, была для меня самым безопасным и счастливым местом на свете...

Когда мы с Игорем поженились, я считала, что нам повезло. Мы не жили богато, но у нас всё было по-домашнему просто и спокойно. По утрам он пил крепкий кофе, я пекла сырники, мы обсуждали новости, смеялись. Я любила его за то, что с ним не нужно было притворяться — можно было быть собой, даже с неуложенными волосами и в старой футболке. Поначалу всё шло ровно, без бурных страстей, но с надёжностью. Он был тем человеком, который никогда не подведёт — я в этом не сомневалась. Когда я однажды простудилась, он бегал в аптеку среди ночи за мёдом и лимоном...