Субботнее утро обещало быть ленивым и уютным. Марина, укутавшись в мягкий халат, сидела на кухне с чашкой ароматного кофе и рассеянно листала ленту новостей в телефоне. За окном моросил мелкий сентябрьский дождь, барабаня по карнизу, и эта монотонная дробь только усиливала ощущение домашнего тепла. Её муж, Игорь, ещё спал, и в трёхкомнатной квартире, за которую они только в прошлом году выплатили последний взнос по ипотеке, царила благословенная тишина. Эта квартира была её крепостью, её гордостью...

— Ты что, с ума сошла? В наших условиях ещё одного?! — мой голос сорвался на крик, руки тряслись от злости. — Аня, не смей так разговаривать с матерью! — мама прижала ладонь к животу, где под блузкой уже проступал заметный бугорок. — А как мне разговаривать? Мы втроём на одной кровати спим! Димка на раскладушке в коридоре, а ты... ты решила ещё одного завести? Слова вылетали из меня как пули. Каждое — точное попадание в цель. Мама отшатнулась, словно я её ударила. Но остановиться я уже не могла....