Чемодан на кровати выглядел как инородное тело. Огромный, чёрный, раздутый. Вадим застёгивал молнию с таким звуком, будто резал ткань по живому. Вжик. Я стояла в дверях спальни, прижимая к груди папку с документами. Руки не дрожали. Странно, но дрожи не было. Была только пустота, звонкая и холодная, как зимний воздух. — Оля, не стой над душой, — бросил он, не оборачиваясь. — Я всё сказал. Кристина беременна. У меня будет сын. Наследник. Он выделил это слово. Наследник. Будто наша пятнадцатилетняя дочь Аня — так, черновик, ошибка природы...