Ирина стояла посреди гостиной, которую обставляла двадцать лет назад, и чувствовала себя прозрачной. Словно она была не живым человеком, а старой, пыльной занавеской, которую решили снять и выбросить во время генеральной уборки. Виктор, её муж, с которым они съели не пуд, а, наверное, тонну соли, деловито застегивал молнию на дорогом кожаном чемодане. Он не смотрел на неё. Он вообще последние полгода смотрел сквозь неё. — Вить, а как же дача? — тихо спросила Ирина. Вопрос был глупым, неуместным, но она цеплялась за бытовые мелочи, чтобы не сойти с ума от боли...

Знаете это чувство? Когда переворачиваешь последнюю страницу хорошего детектива, закрываешь книгу и... наступает тишина. Словно ты только что вынырнула из другого мира, стряхнула с себя чужие тайны, и теперь реальность кажется какой-то пресной. Мы, любители хороших детективов, вечно находимся в поиске. Мы как золотоискатели, перемывающие тонны песка ради одного самородка. фото из личного архива Хочется, чтобы и загадка была — голову сломаешь, и герои — как живые люди, а не картонные манекены. И чтобы мурашки по коже бегали табунами...