Скрип старого кресла. До глухоты привычный. В кабинете больше ничего не слышно, только шорох страниц под моей рукой. За окном — толстым, почти не пропускающим звук — осенний дождь накрапывает по крышам, однообразно так, нудно. Темнота уже совсем плотно обволокла город, но здесь, под мягким светом моей настольной лампы, я, Елена, была совершенно одна. И полностью погружена. В слова. В этот мир, который из них складывался – предложения, абзацы, целая история. Моя история. Она жила только на этих листах, под моими пальцами...