Света считала свой брак с Антоном идеальным. Нет, не тем глянцевым идеалом из журналов, а теплым, уютным, прочным, как старый дуб. Они прожили вместе семь лет. Семь лет, в которых были и студенческая бедность, и первые успехи, и переезд в красивую квартиру, и тихое, взаимное понимание без лишних слов. Антон был программистом, спокойным и немного замкнутым. Его мир состоял из кода, книг по философии и Светы. Она работала флористом, и ее жизнь была наполнена красками, ароматами и эмоциями клиентов...

Слова мужа ударили больнее, чем пощечина. Они повисли в воздухе, тяжелые и липкие, заполнив собой уютную кухню, где мы двадцать пять лет завтракали, обедали и строили планы на старость. — У нее будет сын, Света. Наследник. А у тебя... у тебя только морщины и вечное недовольство, — Игорь произнес это спокойно, даже буднично, словно обсуждал необходимость замены зимней резины. Он стоял у окна, не глядя на меня, и вертел в руках ключи от машины. — Уходи. Квартира записана на меня, ты знаешь. Даю тебе неделю на сборы...