— А где «тушка»? Где мой «Марк»? Вопрос прозвучал в гулкой тишине прихожей слишком плоско, почти буднично. Алиса моргнула, стряхивая с ресниц липкую усталость двенадцатичасовой смены. Она стояла на коленях перед раскрытым фоторюкзаком, и её пальцы, привыкшие ощущать приятную тяжесть магниевого сплава и прорезиненного корпуса, сейчас хватали лишь воздух. Внутри профессионального кофра, в мягких велюровых ячейках, где каждый сантиметр пространства был выверен годами работы, царила пугающая, стерильная пустота...