Иногда берёшь в руки книгу, которую читала еще в школе, и с удивлением обнаруживаешь ее интересной. Совсем не такой, как запомнила когда-то. Вроде текст тот же, но все не по-другому. Со мной это случилось с «Белыми ночами» Достоевского. Впервые я читала эту повесть лет в пятнадцать. Тогда мне казалось, что это самая поэтичная история любви на свете. Я рыдала над несчастным Мечтателем, ненавидела легкомысленную Настеньку и мечтала о собственном петербургском приключении у канала. Прошло более тридцать лет...