Друг мой, прочитав этот рассказ, сказал: «Обычная история для нашего времени, ты её в газетах вычитал или в сети?..» Сёмка стоял у окна и очень волновался. Стекло отделяло от него промозглую осень: мокрый стылый ветер тщетно пытался оторвать от асфальта жухлые листья, бился в рекламные щиты новой России, рылся в тёмных кучевых облаках и гнул зонты редких прохожих. Дождя, можно сказать, не было, просто сырость летела вдоль улиц общим фронтом стальной мороси, наподобие растаявшей метели. Улица выглядела неприглядно и слизко даже в элитном районе, холодом от неё веяло и сквозь стеклопакет...