Посплетничаем...

Часть 2 уже в телеграмм-канале Наталья всегда верила, что её жизнь — это идеально выстроенный дом, фундамент которого — её брак с Игорем. Двадцать лет, два прекрасных ребёнка: Лена, пятнадцатилетняя гордая интеллектуалка, и Денис, десятилетний сорванец. Её, женщину с сильными, чёрными волосами, которые она всегда собирала в строгий, но элегантный пучок, соседи и друзья считали эталоном. Она была идеальной женой архитектора: хранительницей очага, музой, всегда готовой к ужину и разговору. До недавнего времени...

Я сидела в машине, припаркованной у дома родителей, и смотрела на свое отражение в боковом зеркале. Глаза были сухими, но налитыми кровью от недосыпа и сдерживаемого крика. Три месяца. Всего три месяца прошло с того дня, как моя жизнь рухнула, но мне казалось, что я прожила в этом аду три года. Три года в проходной комнате, на чужой территории, в собственном доме. Муж назвал меня истеричкой. Пусть. Лучше быть истеричкой на свободе, чем мученицей в оккупации.А ведь все начиналось как идеальная сказка, или, по крайней мере, как очень комфортная реальность...

Я всегда была такой. Ну, как моя мама говорила. "Послушной, покладистой, хорошей женой". Так мне казалось, так я себя ощущала. Я никогда не любила ссор, старалась сглаживать углы, избегать конфликтов. Дмитрий, мой муж, говорил, что я его "золотце", "такая спокойная". И я верила. Или хотела верить. В последнее время он стал немного ворчливым, да. Ну, устаёт на работе, думала я. Мужчины же, они такие. Нельзя ссориться по пустякам. Тем более, я так хотела его порадовать сегодня. Запеченная рыба с лимоном и розмарином – его любимая...

Солнце, казалось, решило окончательно сгореть в зените этого летнего дня, бросая беспощадные лучи на дачу, что когда-то должна была стать убежищем радости, а обернулась полем битвы. Марина стояла посреди кухни, окруженная запахами свеженарезанных огурцов и давно назревших обид. В её руках покоился нож – инструмент, который сейчас она использовала для салата, но который, казалось, был символом остроты её боли и решимости. Этот день должен был стать праздником. День рождения её сына, их сокровища, их маленького лучика надежды...

Света проснулась в половине седьмого, как всегда. Валера еще спал, раскинув руки. Тридцать лет она просыпалась раньше него, тридцать лет первой вставала с постели. Даже в отпуске, даже в выходные. Внутренний будильник работал безотказно. На кухне она поставила чайник, достала из холодильника творог. Валера любил сырники на завтрак. Правда, последние годы постоянно ворчал - то пересолены, то пригорели, то еще что-то не так. Но все равно ел. Света! - крикнул муж из спальни. - Где моя синяя рубашка? В шкафу справа, - отозвалась она, не оборачиваясь от плиты...