Следы Прошлого

В тот вторник мне написала незнакомая женщина. Без дежурного «здравствуйте», без долгих вступлений — прямо с первой строки: «Денис, ты помнишь, какой велосипед просил у отца на двенадцатилетие?» Я стоял...

Зять уронил вилку. Звон скользнул по краю тарелки, но куда громче оказалась внезапная тишина за столом. По тому, как Полина резанула мужа взглядом, я поняла: вопрос он задал не просто так. Видимо, ошарашенная...

В ту пятницу, ближе к вечеру, Ирина молча положила передо мной на кухонный стол два листа формата А4 и синюю шариковую ручку. Это был договор на проживание в студенческом общежитии. В самом низу, в графе «Законный представитель несовершеннолетнего», уже была аккуратно впечатана моя фамилия...

В девять вечера моей жене позвонила налоговая. По крайней мере, так было написано на светящемся экране. Я увидел это случайно. Лена вытирала руки нашей семилетней Соне после ужина, когда телефон на кухонной столешнице коротко и как-то требовательно завибрировал...

В тот вторник я в четвёртый раз за две недели стояла в полутёмной прихожей и, затаив дыхание, внюхивалась в воротник мужниной куртки. Пахло розами. Душно, сладко, тяжело — так обычно пахнет в цветочном ларьке, где на один квадратный метр впихнули слишком много букетов...