Дочь сказала, что у неё всё хорошо. Я услышала на фоне мужской голос: «Опять она со своими котлетами?»
Я звонила Даше в абсолютно спокойном, даже приподнятом настроении. На плите медленно остывала тяжёлая чугунная сковородка, в которой ещё тихо скворчали остатки масла, а на столе уже выстроились в ровный ряд три пластиковых контейнера с плотно закрытыми красными крышками. Внутри лежали домашние котлеты — те самые, из фермерской индейки, с добавлением тёртого кабачка для мягкости, аккуратно обваленные в панировочных сухарях. Те самые, которые дочь так любила в студенческие годы, когда прибегала голодная с вечерних пар...