Мастерская Письма | Ксюша Грант

Степановна появилась в нашем доме, когда Алисе исполнилось полгода. Маленькая, сухонькая женщина с удивительно теплыми руками и тихим голосом, который мгновенно утихомиривал даже самую сильную детскую истерику...

Блеск новой «Лады Весты» слепил глаза на мартовском солнце. Для кого-то это просто бюджетный седан, но для меня это был памятник моим бессонным ночам, подработкам в такси и экономии на обедах. Я провела рукой по прохладному капоту...

Ресторан «Золотой фазан» сиял хрусталем. Мой отец, полковник в отставке Николай Степанович, сидел во главе стола — подтянутый, в парадном мундире, настоящий оплот чести и достоинства. Рядом — мама, элегантная и тихая, образцовая офицерская жена...

Запах чужой еды — вот что убило меня первым, когда я открыла дверь собственной квартиры. Пахло пережаренным луком, дешевой колбасой и каким-то старым, затхлым парфюмом. Моя стерильная, пахнущая лавандой и дорогим деревом сталинка на Фрунзенской набережной превратилась в балаган...

Запах свежемолотой арабики и ванильных эклеров — это был запах моей свободы. Моя небольшая сеть кофеен «Марта» процветала. Я знала в лицо каждого поставщика, каждый счет на оплату аренды был пропущен через мои нервы...