Мастерская Письма | Кира Грант

Я увидела их первой. Чёрные, итальянские, идеальный каблук – ровно такие, какие я искала три недели. Последняя пара. Тридцать седьмой размер. Мой. Сердце забилось быстрее. Наконец-то. После трёх часов стояния в очереди к открытию магазина, после толкотни у входа, после этой бесконечной распродажи – вот они. То, что нужно. Я сделала шаг вперёд, уже представляя, как буду идти в них на собеседование. Уверенно. Красиво. Правильно. Протянула руку – и почувствовала сопротивление. Чужие пальцы сжали носок левого сапога...

Коробки стояли вдоль стены. Картонные, помятые, со старым скотчем на швах. В них уже лежали вещи Леонида – свитера, книги, инструменты с работы. Тамара молча складывала постельное белье в свою коробку, аккуратно укладывая простыни и пододеяльники, которые столько лет стирала, гладила, меняла каждую неделю. Теперь делила их пополам. Они не разговаривали уже три дня. Просто молчали и делили двадцать лет совместной жизни на части. Твое, мое. Это – тебе, это – мне. Развод. Они решили развестись. Леонид сидел на краю дивана и смотрел в пол...

Я стояла на крыльце с чемоданом. Холод пробирал сквозь куртку. Дверь захлопнулась за спиной. – Не смей возвращаться! – донёсся голос Людмилы Петровны с балкона. – Видеть тебя больше не хочу! Декабрь. Минус двадцать. Ветер хлестал по лицу. Я стояла и не могла поверить, что это происходит на самом деле. Соседи смотрели из окон. Я видела, как дёргаются шторы. Кто-то даже вышел на балкон. Никто не подошёл. Никто не предложил помощь. Они просто смотрели. Как на представление. Я подняла чемодан. Тяжёлый...

Я поняла, что сделала что-то ужасное, когда увидела галочки. Две серые галочки. Сообщение отправлено. Прочитано. Я смотрела на экран телефона и не могла дышать. Нет. Нет-нет-нет. Я нажала на не тот контакт. Вместо Ксюши – Максима Воронцова из IT-отдела. А в сообщении было: «Представляешь, сегодня он опять смотрел на меня! Стою у принтера, и чувствую – смотрит. Повернулась – отвёл глаза. Может, я схожу с ума?» Максим Воронцов. Системный администратор. Тот самый парень, который чинит всем компьютеры и никогда не улыбается...

Я готовила пустые макароны, пока он заказывал лобстеров с мамой. Звучит смешно, правда? Как в каком-то дешевом сериале. Но это была моя жизнь. Ровно три года. Я стояла у плиты и смотрела, как вода закипает. Даша сидела за столом и делала уроки. Тихо. Слишком тихо для десятилетнего ребенка. Она похудела за последние месяцы. Щеки впали. Под глазами тени. – Мам, а сегодня будет что-нибудь еще? – спросила она. – Кроме макарон? Я не ответила сразу. Горло сжалось. – Нет, солнышко. Только макароны. – Хорошо, – кивнула она...