Карминовое Перо

🩸 Индивидуальный пошив 🩸 Сшитая по персональным меркам одежда индивидуальна и удобна, как и своё мышление. Нигде не жмёт, не трещит по швам, не вылезает острыми углами и нитками, не вызывает страданий. Носить это нравится, и чувствуешь себя великолепно. Всё, что по общим лекалам, чужое, может, и выглядит красиво и даже модно, но ощущается уже не так. Нет исключительного кайфа от такого образа и мышления ни себе, ни окружающим. Оно, как штамповка, усредняет и уравнивает до серийного номера партии и машинного производства. И если с одеждой, это не так критично, то с мышлением — совсем беда. Сквозь забитое шаблонами не пробиться уникальным мыслям. Кажется, что полки ума заполнены чем-то крутым и стоящим, но всё больше ширпотреб для ширнармасс. Мешковатое или в облипку оно скрывает недостатки и подчеркивает достоинства тоже под общую гребёнку. Чтобы не выделяться в толпе и быть как все. Говорить заученные фразы, прочитанные в умных книжках, и щеголять модными растиражированными идеями. И если одежду можно доверить профессионалам и сшить на заказ, то делегировать изготовление своего мышления кому-то другому — крайне опасно. В итоге получишь, конечно, изделие по персональным меркам, ручного труда и пошива. Из премиальных мыслей с дорогой фурнитурой. Возможно, выглядеть оно будет сногсшибательно и сидеть прекрасно, но и выгоду с этого получит кто-то другой. А оно вам надо? Но если трудиться самостоятельно не хочется, то и вопросов нет никаких. Никто ведь не запрещает носить штамповки или что-то более дорогое и качественное, скроенное мастером слова и дела. Наоборот — всегда приветствуется, стимулируется и рекламируется. Спрос, как говорится, рождает и предложение. И выбор только за конечным пользователем.

✨ Маленькая трагедия ✨ После театра так приятно пройтись пешком. Особенно летом, когда цветут каштаны и их огромные свечки заменяют уличное освещение. В воздухе разлито какое-то небывалое благолепие, а в голове всё ещё звучат «Маленькие трагедии».  Но это было возможно в прошлой жизни. Все эти милые сердцу радости и любование ароматом, спектакли и вечерние прогулки. Тогда ты ещё был рыцарем и немножечко Сальери.  Сейчас по пятам следует лишь тень. Неспешно провожает тебя до метро и спускается вместе с тобой по эскалатору к гулкой платформе. Стоит за спиной, пока ты делаешь  фото Пушкина на память, а затем ныряет следом в вагон подоспевшего поезда. Кажется, что ей ехать дальше, возможно, в другую сторону. Наконец-то, ваши пути разойдутся! Но тень едет до твоей остановки и выходит там же. Вновь эскалатор, на этот раз вверх. Тень держится поодаль, но не отстаёт. Перетекает через турникет, затем в дверь и за тобой на улицу. Медленно вторит шагам. Дороги и светофоры ей не помеха, а других прохожих она словно не замечает. Тень приклеена только к тебе. Дышит в затылок и не сводит с тебя бездонных глаз.  Ты долго игнорировал её, полагая, что мерещится. Но за следующим поворотом твой дом, и так не хочется тащить её следом. Ведь там ждут коты и вкусный чай, тёплый душ и уют кровати. Тень явно будет лишней. Даже под окнами. Особенно летом, когда так светло по ночам и яростно цветут каштаны.  Ты сворачиваешь на прямую к дому и резко останавливаешься, делая вид, что увлечён витриной магазина. И о чудо, тень, не меняя траектории, пролетает мимо. Неспешно идёт вдоль изгиба здания и растворяется в тишине переулка. Удивлённо провожаешь её взглядом. Странная какая-то тень! Не остановилась, не поздоровалась. Даже не окликнула ни разу, а просто скрылась из глаз после столь долгого преследования. Чего хотела — непонятно.  После спектакля так приятно пройтись пешком. Но это было в прошлой жизни. Когда ты сам ещё не был тенью. Призраком прежнего себя. Ходил в театры под ручку с барышнями, весело смеялся, имел стройный вид и пил пино-нуар не как таблетку от боли, а исключительно для души. Но сейчас ты выпотрошен и опустошен. Ты и есть пустота.  Коты навострили уши от шагов за дверью, но это просто ты по привычке вернулся домой. Хотя смысла в этом больше нет никакого.  Пустота не исторгается красивыми нотами и строками. Для неё нет места. Нигде. Даже тень, что преследовала сегодня, кажется, потеряла к тебе интерес. Навсегда. Растаяла в отзвуках ночи и аромате каштанов. Маленькая трагедия одной пустой жизни с фото Пушкина на память. 

Пена дней, пепел былого, песок времён, пыль веков... Столько текучих и невесомых эпитетов. Кажется, это что-то лёгкое и время действительно сочится сквозь пальцы и утекает без следа. Но, как по мне, время — это твёрдая субстанция. С шипами, ножами и молотками, что бьют по пальцам и темечку. Время никогда не исчезает для человека бесследно. Оно оставляет после себя шрамы на сердце и морщины на лице, оседает вещами вокруг и зудит потерями близких. Оно постоянно громоздит высокие заборы знаний и опыта, а ещё прокладывает колею. Колею с чётким направление только в одну сторону — к погосту. И целым не дойти никому. Ведь время ломает психику, нарезая нервы тонкими полосками и огромными ломтями, и крошит тела, словно гнилые зубы. Это ни хорошо и ни плохо. Просто с'est la vie. Море тоже стирает камни в песок, костёр питается дровами. А время сжимает сознание тугим коконом памяти. Искусным демоном играет оно свою мелодию в головах людей. Струится реквиемом по венам, маня надеждою на лёгкость бытия. Но всё больше убаюкивает иллюзией пепла былого, чтобы затем уже исчезнуть вместе с человеком. На этот раз навсегда.

❄️ Чай с морошковым вареньем ❄️ Ночь наливает себя через край. Пенится и бурлит, словно море. Снегом, дождями и темнотой. Шагать по этому чернильному следу так привычно и легко. Мерять взглядом небо и скрывать себя от световых островков фонарей. Слушать звуки и запахи спящего города, что шумит дубравами и древними соснами. Медленно вдыхать ртуть воздуха, не боясь отравиться. Начало зимы гремит канонадой странного. Так много сломленных душ вокруг, а уцелевшие слепы и алчны. Кажется, что одиночество это выбор, но больше похоже на путешествие к бессмертию с прописанным финалом. Как ворчание лешего в лесу, слышна эта история отнюдь не многим, но и слышащие сторонятся. Кто-то по привычке, иные из страха, и лишь редкий путник свернёт с изведанной тропинки и заглянет в гости к лешему. Чтобы пить вместе чай с морошковым вареньем. Шумно и по-дружески. Обменяться новостями и теплотой души. А потом вновь шагнуть за порог и уйти своей дорогой. Туда, где город шумит, будто чаща лесная, и ночь наливает себя через край. Где одиночество — не холод, а разменная монета для целей иного толка и встречи, что давно предрешена.

✨ Демон сердца ✨ Духмяными травами пахнет декабрьский снег, а мысли мои с ароматом французской выпечки и июньских цветущих каштанов. Ассоциативные запахи для памяти и настроения. Я не помню благовоний твоих прикосновений, но для меня всё ещё свежи благоухания твоих речей. Они звучат не мёдом акаций и не бризом морским, а обдают сознание огненным штормом. Я снова, как и много лет подряд, тону в этом бурлящем море, где волны беспощадны, туман ядовит и даже чайки безумны. Круговая пляска в водовороте судеб, и, чтобы выплыть, надо убить всех чудовищ. Но ты моё главное чудовище. Демон сердца моего. Порочный, жаркий и жестокий, словно ветер семи пустынь. Демиург, что транслирует вовне свою боль и травмы расставаний и отравляет златовласых русалок. Пламя и темнота, привнесённые тобой, как древний хаос, что испешряет шрамами тело и терзает душу. Кажется, не осталось больше магии голубой крови, чтобы исцелиться. Но в этом декабре по венам моим течёт не только лишь она. Есть немного абсента и сока лимона, мудрости старых богов и личного чародейства. Нева омывает сердце, и мысли о тебе плавают на поверхности. Стынут снежурным покровом, кряхтят и тяжко вздыхают. В зтом сонном ледяном царстве всё слабее ярость прошлого. Демон почти без сил, и власть его надо мной стихает. Декабрьский снег пахнет свежестью и обновлением. Мысли чисты от ассоциаций, а воспоминания о тебе не испепеляют больше душу странным. Зима вновь нежна в своих объятиях, и зов магии в крови всё сильнее.