Потерянный жокей

Закат воскресенья. По-кошачьи подкрадываются сумерки. Все реже слышен шум моторов, все тише на улице голоса. Все ниже спускается свет, уменьшаясь до камерно-желтых городских фонарей, словно сигнал рассаживающимся по местам зрителям о скором начале представления.    Благословленная устроившимися перед экраном телевизора на просмотр футбольного матча мужем и сыном, я отправляюсь в филармонию. Моцарт. Реквием!    На мне чёрное кружевное платье, не слишком кружевное для реквиема, но достаточно кружевное для чёрного, и выходные черные лодочки...

Вторник. Начало шестого. Скоро выйдут. Тоненькая девочка лет пяти и молодая женщина. Пальто цвета спелой сливы, синие джинсы, замшевая сумка. Волосы всегда аккуратно собраны. Осторожный макияж, чтобы не нарушить гармонию природных черт. Стильная. Он в этом понимал. И эти глаза. Сколько было в них непостижимых смыслов, неизмеримых глубин и вместе с тем чистейшего, целительного света. Какой-то невысказанный, затаенный вопрос. Шпион-романтик. Вторник, среда, пятница. Всей сутью ощущал он отражение...

Часть 6. Люди не меняются. Есть такое утверждение. Особенно взрослые. Тем более осознанные, то есть не бегущие от себя. Допустим, это правда. И все-таки даже с людьми, у которых с самими собой полный порядок, иногда перемены случаются. И часто довольно резкие, даже кардинальные.   Я, конечно, не психолог, но уж больно меня это с детства увлекает, кроме того я охотно наблюдаю за людьми. Вот, что я заметила, про резкие смены образа (внешности, привычек, стиля): если метаморфоза происходит на фоне...