Истории на вечер

Я заметила это не сразу. Сначала показалось — усталость, замкнулся, как все подростки. Но на третий день, когда в доме стало слишком тихо, я поняла: он не произнёс ни слова. Сын, обычно болтавший без умолку, вдруг замолчал. Полностью. — Артём, что случилось? — спросила я, когда он вернулся из школы и молча прошёл на кухню. Он пожал плечами и сел за стол. Ни "привет", ни "как дела". Только взгляд — упрямый, закрытый. Я поставила перед ним тарелку супа, и всё время ждала: сейчас, вот сейчас заговорит...

Я всегда думала, что наш брак держится на мелочах. На том, что он покупает мне кофе по утрам, даже если сам пьёт только чай. На том, что я глажу его рубашки и кладу их на край кровати, зная, что он торопится. На наших коротких переписках днём — смешные смайлики, фотографии детей, быстрые «как ты?». Эти нити повседневности казались прочными, будто из них можно соткать вечность. Мы жили обычной жизнью. Я вставала рано, готовила завтрак детям, будила их в школу. Муж — Андрей — уходил раньше меня, часто с телефоном в руке, отвечая на рабочие сообщения...

Я проснулась чуть раньше будильника — от запаха кофе, который медленно расползался по квартире. Обычно это радовало меня: знак того, что он уже на кухне, что скоро мы встретимся за маленьким утренним завтраком. Но в последнее время даже этот уютный запах не приносил покоя. Я встала, накинула халат и пошла на кухню. Муж сидел за столом, смотрел в телефон, чашка стояла рядом, и пар от кофе уже почти исчез. — Доброе утро, — сказала я, стараясь, чтобы голос звучал бодро. Он поднял глаза, чуть улыбнулся, но в этой улыбке было что-то натянутое, словно наспех приклеенное...