Истории на страницах

Анна смотрела на пустую квартиру и не могла поверить, что еще три месяца назад здесь звучал детский смех, пахло пирогами и царила атмосфера уюта. Теперь же холодные стены молчали, напоминая о том, как быстро может рассыпаться то, что строилось пятнадцать лет. Все началось с того самого злополучного конверта. Мать Анны умерла в мае, оставив после себя двухкомнатную квартиру в центре города и небольшой загородный дом. По завещанию все досталось Анне — единственной дочери, которая ухаживала за больной матерью последние два года...

Меня зовут Мария, и до того лета наша жизнь казалась идеальной картинкой из семейного альбома. Мы с Алексеем поженились восемь лет назад, сразу после университета. Он был инженером на заводе в нашем маленьком провинциальном городке под Москвой — место, где все знают друг друга, а мечты о большом мире кажутся далёкими, как горизонт за рекой. Я работала учительницей в местной школе, а по вечерам мы вместе растили сына Данила, которому было пять. Наша квартира в старой панельке была скромной: потрёпанный...

Я всегда думал, что наша жизнь — это тихая гавань. После 25 лет брака с Ольгой мы построили дом на окраине маленького городка, где соседи знают друг друга по именам, а вечера проходят за чаем и разговорами о внуках. Мне было 52, ей — 50. Дети давно разъехались: сын в Москве вкалывает на IT-компании, дочь вышла замуж и живет в Питере. Мы с Ольгой остались вдвоем, и я радовался этому. Она — моя опора, женщина с теплыми глазами и руками, которые всегда знали, как утешить. Но в последние месяцы что-то изменилось...

Анна стояла у окна старого дома бабушки, глядя на узкую улочку маленького городка, где время, казалось, застыло. Двенадцать лет прошло с тех пор, как она уехала отсюда, оставив позади юность, мечты и... его. Городок Элдервуд, с его покосившимися заборами, пыльными магазинами и рекой, что лениво текла за холмами, был для нее как старая фотография — выцветшая, но полная воспоминаний. Она приехала сюда на неделю, чтобы помочь с делами после смерти бабушки: разобрать вещи, продать дом. Муж, Сергей, остался в Москве с их сыном — работа не позволяла отлучиться...

Поздний октябрь. Сырой воздух тянул от окон холодом, и в этом холоде было что-то тревожное — предвестие чего-то, что ещё не случилось, но уже висело в воздухе, как запах дождя перед бурей. Светлана стояла у окна, глядя на капли, бегущие по стеклу, и слушала, как за спиной мерно капает кран на кухне. В этой тишине даже мелкие звуки казались громче, чем нужно: шорох одежды, щелчок выключателя, глухой звон кружки о стол. Игорь сидел за столом, листая телефон. Его лицо освещал экран, делая его бледнее обычного...